O tempo não tem culpa. É a mesma coisa que as cores - que também não têm culpa - sim, é verdade que a boçalidade pode vestir tons discretos. No fundo, ninguém tem culpa, que, como se sabe, morreu solteira.
A culpa é minha. Toda. Porque gosto de mais calma. Porque não tenho pachorra para neons, nem noites. Porque detesto poluição. Porque não gosto de andar em passeios à sombra. Porque o barulho excessivo me incomoda.
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Continua a marcar os centros cosmopolitas, vibra com a imprensa como mais nenhum outro local, tem política até ao mais ínfimo dos poros, e produz escritores, realizadores, pintores, arquitectos, engenheiros, mafiosos e gajas boas e giras da melhor qualidade. Eu é que, decididamente, cada vez gosto mais de peixe grelhado.
